Chroniques de la Concordance
« Vous n'êtes pas un homme.
Vous êtes ce qui reste quand les hommes passent. »
les villes sont tombées · il reste des terres
Ouvrir le registredescendre
On ne vous donne pas un royaume. On vous donne une terre, trois âmes, et quatre-vingt-quatre journées.
Une seule vous sera donnée — et elle ne se reprend pas.
Il tient le livre, et l'on vient lui demander si c'est vrai.
Il guérit par les herbes, et il entend quand on lui ment.
Il taille la pierre, et il tient la porte quand il faut.
Il travaille le fer, et répare ce que les autres ont cassé.
Il ne possède rien en propre, et il a déjà sa place au marché.
Il prend sur ce que les autres produisent — et il ne possède rien.
Il commence au jour soixante-quatre. Il ne prévient qu'une fois.
On ne double pas : on engrange.
Et celui qui n'a pas rentré son bois le paiera en âmes.
Au jour quatre-vingt-quatre, la cloche sonne. On lit à voix haute ce qui a été fait. Puis on recommence.
Ce que vous aurez fait vous suivra : on ne vous rendra pas ce que vous aurez perdu.
le ciel s'ouvre à la fin d'une Concordance
« Le monde ne vous attendra pas.
Une journée passe en une minute — y compris quand vous dormez. »
défricher · bâtir · engranger · tenir
Demander une placele jeu est un prototype — les premières places s'ouvrent par invitation